风又吹进了房屋，和煦的温暖抚m0着正倒在楼梯脚下的l纳德。
过了几分钟，这位“午夜诗人”的指尖cH0U搐了一下，被撞得青黑的眼睛缓慢睁开。
他感受着身T的酸痛，身上已经结痂的伤口随着动作再一次被撕开，棕黑的W血从K脚滴落，沾满了整个皮鞋。
l纳德茫然地感受着四周Si一般的寂静，停滞的思维逐渐找回了自由，在心中那个喜人猜测的润滑下重新转动。
“队长和克莱恩他们杀Si了那个怪物？”这位诗人平日里磁X、通透的声音此刻无b嘶哑，他侧着头，望向了充斥着yAn光与灰尘的楼梯，“老头，那个怪物是不是Si了？”
奇怪的是，这次脑中的苍老声音没有回覆l纳德，反常地保持了沉默。
他又重复了一遍自己的问题，仍没有得到答覆。
“老头？”l纳德晃着残破不堪的身T，彷佛被灌铅的双脚缓慢移动，粘稠的血Ye顺着鞋底的纹路，一下一下地被印在楼梯的台阶上。
随着yAn光愈发刺眼，l纳德抬起了自己唯一还可以活动的右手，挡在了自己眼前。
刚刚经过了一场大战，他的五感都有些迟钝，直到双腿被什麽东西绊到。
l纳德下意识地低头，却发现自己因为2-105反噬而失去了大部分知觉的左脚正踩在一只染血的手指上。
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